Literature Magazine
“Hay una bala esperando por mí. Los teléfonos /
vacíos. No hay a dónde ir /
La semilla tiembla en mis manos /
Miles de buses no pueden detener la música de mis sueños /
Somos los soñadores de la épica. No tenemos futuro /
ni cuentas en el banco /
salvo tal vez colores con los que inventar /
los nuevos Lenguajes.
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